Четверг, 22 апреля.

Немного поплутав по ночной Румынии и узнав правильную дорогу у гуляющих в придорожном кафе русскоговорящих молдаван, я отправился в сторону Бухареста, надеясь найти по дороге, какой ни будь недорогой отель, так как пошла уже вторая ночь без сна. Всю дорогу от границы меня терзал один вопрос, почему на территории стран бывшего развитого социализма, совершенно не развит придорожный сервис. Ни фаст-фуда, ни гостиницы, только заправки. Ну и на этом спасибо. Знакомая вывеска "LukOil", полный бак "Пану", сникерс "Кинг-сайз" мне. Полчаса дремы на территории заправки вернули утраченные силы, а баночка "Б52" унесла всякое желание уснуть. Так обнулим после заправки одометр. О, а пробег то уже больше тысячи миль (у меня американская комплектация мотоцикла) взгляд на часы, половина второго. Совсем неплохой результат, учитывая количество границ. Вперед! Бухарест, развилка, есть два пути - окружная и через центр. Ну, какой же москвич не выберет "окружную". Выбор не верен, проскользнуло у меня в голове после очередной ямы размером с пол моего колеса, но не возвращаться же. Скорость упала до минимальной, выше второй передачи я уже не переключался, головная часть магнитолы беспомощно болталась на проводах, вылетев на очередной кочке из своего законного места. Еще немного и указатель выводит меня на дорогу к приграничному Гургиу.
Светает, подъезжаю к шикарному переходу, пересекаю разлившийся Дунай по комбинированному, авто-железнодорожному мосту и, затратив в общей сложности не более часа на прохождение границы, наматываю первые в этом сезоне километры по Болгарии. Определяюсь с маршрутом. Малко, или Велико Тырново, через Малко Тырново, ближе к Стамбулу, где сегодня ночует Балтика. В путь! Первые лучи солнца почему-то не согрели землю, а скорее наоборот, подняли туман, и температура упала до пяти градусов, но часам к десяти все изменилось, и стрелка термометра уверенно поползла вверх. Опять захотелось спать. Искать утром отель - ни за что! Вот прекрасное место для привала, устраиваюсь поудобнее на широком седле мотоцикла. Сорок минут сна под Лучами теплого Болгарского солнца, я снова бодр и готов к штурму Балканских перевалов. Перевалы оказались не высокими, машин мало, крутые спуски подъемы практически отсутствовали, но вот дорожное покрытие, напоминало скорее результаты коврового бомбометания, чем труд асфальтоукладчика. Бургас, знакомые по прошлому году места, Звездец и вот, заправившись под завязку дешевым болгарским бензином, практически в полдень я поднимаю волну и море брызг в яме с дезинфекционным раствором на уже Турецкой стороне. Зачем я снял шлем. На удивление, быстро уладив таможенные и пограничные формальности, и не столкнувшись ни с обманом, ни с вымогательством чиновников, даже от платы за дезинфекцию освободили, пытаюсь ехать дальше. Именно пытаюсь, потому, что мотоцикл начинает работать с перебоями и в итоге просто глохнет. Дурные мысли лезут в голову, я в более чем в двух тысячах километрах от дома, пошел всего второй день отпуска и что. Свечи, зажигание - что еще?
Слезаю с "Пана", обхожу с умным видом вокруг, нажимаю на старт, мотор заводится с пол-оборота. Сажусь, включаю передачу, глохнет. Не убрана подножка, нет, все на месте. Включаю нейтраль - заводится. Пол часа тестирования выявляют причину неисправности, барахлит контакт бокового упора. Нахожу положение при котором мотор работает с включенной передачей, фиксирую подножку скотчем и стартую. Дорогу до Стамбула описывать нет смысла, можно только сказать спасибо турецким рабочим за такую прекрасную и недорогую магистраль. В Стамбуле, традиционно проскочив нужный поворот (надо все-таки купить себе карту), в течение полутора часов тщетно пытаюсь найти путь на платное шоссе до Анкары. При помощи дорожной полиции, указавшей мне верный путь, выскакиваю из города и попадаю в какой то дикий атмосферный фронт, с жутким боковым ветром и сплошной стеной воды. Хорошо, что хоть дождевик успел надеть. Да преимуществами хорошей дороги воспользоваться не удастся. К Анкаре подъезжал уже затемно, ливень прекратился и я свернул на юг, на Адану. Первые 100 километров от столицы проскочил на ура, но потом опять началась круговерть с дождем и сплошным ремонтом и без того узкой дороги. Нет, так ехать нельзя, капли воды оседают на стекле шлема в виде маленьких зеркал, в которых отражается свет, идущих сплошным потоком встречных машин, снятый с дороги, вместе с разметкой слой асфальта, превращается под дождем в кошмар мотоциклиста, а езда в сплошной занос. Плюс тебя еще и обгоняют. Так, заправка с крышей и кафешка на ее территории - это именно то, что мне сейчас нужно. Ужин и горячий чай добавили сил, одежда немного подсохла, дождь прекратился. Вперед!

Пятница, 23 апреля.

Отъехав от гостеприимной АЗСки километров двадцать опять попадаю в водный мир. Нет, это не езда, надо искать ночлег. Впереди вижу город въезжаю, катаюсь минут двадцать в поисках ночлега, бесполезно. Дождевик начинает потихоньку течь, боты, обработанные перед стартом водоотталкивающем составом тоже промокли, про перчатки можно и не говорить, они приняли удар стихии первыми. Ладно, может дальше чего найдется. Время переваливает за час ночи и вот через пелену дождя виднеется заветное слово "HOTEL". Скорее туда, не важно, сколько стоит номер, только в тепло. Стоимость оказалась по-турецки низкой, душ и туалет в номере присутствовали, ко всему прочему, управляющий, видя мое незавидное положение, притащил в номер огромный обогреватель и пару стульев, на которые можно было повесить одежду. Так, душ, 100 грамм для согрева, живу. Сколько же я проехал? Спустился к мотоциклу, 2070 миль проскочили как одна, усталость, конечно, есть, но не смертельная, только бы не простудится. Пара таблеток антибиотиков для профилактики, запитых для верности коньяком плюс мощный обогреватель сделали свое дело. Утром я проснулся без кашля и насморка, одежда высохла, а погода, хоть и не радовала солнцем, была вполне мотоциклетной. Через несколько десятков километров, настроение улучшил вид приближающегося пункта въезда на платную дорогу. Чего мне не хватало прошлой ночью, так это хороших дорог. Перевалив через Таврский хребет, погода, исправилась окончательно. Засияло солнце, и подул теплый ветер, все говорило о приближении моря. И вот оно, с высоты птичьего полета открылся Аданский залив, но любоваться здешними красотами некогда. Координируюсь по телефону с другими участниками пробега. Геныч уже в Сирии, Костян с Олегом в Турции, все живы, здоровы, все окей. Вперед. Турецкая граница на выезде напоминала муравейник, похоже я попал на самый большой переход, с сотнями автомобилей и людей, как результат все бюрократические процедуры затянуты, везде очередь, все суетятся как в московском метро. Даже на угон мотоцикл проверили, единственный раз за всю поездку. С Сирийской стороны обратная картина. Чиновники, с большими звездами на погонах и в шлепанцах на босу ногу потягивают кальян, какие-то полувоенные, варят кофе, ни по-английски, ни тем более по-русски никто не разговаривает. Тщетно пытаюсь заполнить какие то бумаги на смеси латинских и арабских букв. Без бутылки не разберешься.. Помощь пришла в виде таможенного брокера, бомжеватой наружности, который менее чем за час превратил мои девяносто долларов в Сирийский триптих, стоимостью сорок два и местное ОСАГО за тридцать один. Разница ушла на какие-то марки и сборы долларов за пять и естественно вознаграждение. Но оно того стоило, одно только имя отца, Евгений, пограничник смог занести в журнал с пятой или шестой попытки. Я в Сирии. Опять дешевое топливо, ура, полный бак, пожалуйста! Выезжаю с заправки, паркуюсь на обочине, чтобы проверить состояние подножки и тут же, визжа тормозами, возле меня останавливается Тоёта с арабом в красном бедуинском платке за рулем. "Кен ай хелп ю?", "Спасибо, все окей" Оставляя черные следы жженой резины на асфальте, пикап уносится прочь, а на его месте появляется другая машина. В автомобиле целая семья, куча ребятишек, тоже предлагают помощь. "Все в порядке, Спасибо" Вот это страна, вот это люди! Подножка держится. В путь! Выскакиваю на магистраль, ограничения скорости отсутствуют, покрытие супер, бензин недорог и отличного качества - что еще нужно русскому мотоциклисту? Правильно, открутить до упора ручку газа. Как обычно на юге быстро стемнело. Катафоты, отчетливо обозначающие дорожное полотно позволяли видеть далеко вперед и я, не снижая скорости, мчусь в сторону Дамаска. Оба-на, прямо с разделительной полосы, метрах в 70 от меня, выезжает грузовичок с полным кузовом народу. Скорость больше ста пятидесяти. Торможу, блокирую зад, перед вроде еще не юзит, но белая бочина кузова приближается все сильней. Отпускаю тормоза, грузовик прижимается к левой обочине, а я проскакиваю сантиметрах в пятидесяти справа от него. Да, наверное, мой скоростной режим не совсем верен. Не надо торопиться. В Хомсе поворот направо, на Тартус, где-то через 50-60 километров надо свернуть на Триполи. Без особого успеха пытаюсь сориентироваться на местности. Переговоры с местными жителями успеха не приносят. Заезжаю на заправку, "Ливан, Либан, Либанон, Триполи", меня не понимают, "Бейрут" произношу я с отчаяньем, и получаю точное указание пальцем направления движения. Ура! Пропетляв по узким, петляющих среди полей дорожкам, никак не похожими на артерии, соединяющие государства, действительно упираюсь в погранпереход. "СМСимся" с Генычем, он в Триполи, в четырехзвездочной гостинице принимает ванну. Очень удивлен, что я рядом. Пятиминутные усилия занести в компьютер имя отца "Евгений" на Сирийской стороне, погашение "Триптика" и я в Ливане. Вот он торжественный момент. Вокруг темно, рядом шумит море, но я его не вижу, только звук и запах. Впереди виднеются огни города, много огней, до самого горизонта.
Внезапно испортившееся электроснабжение поста только усиливает эту картину. А позавчера я еще был в Москве - тихо радуюсь сам за себя. Наконец затарахтел генератор, электроснабжение восстановлено, можно переходить к формальностям.
Ливанские пограничники, оказались сплошь, хорошо подкованным в части знания иностранных языков и мне даже стало обидно за свой безобразный "смолл инглиш".
Виза оказалось недорогой, менее тридцати долларов, "гринкарта" и "триптик" не обязательными, вся процедура въезда простой и недолгой. Узнав у таможенника примерные координаты места, где находится отель, в который заселился Балтика, я двинулся к свету большого города. Дорога, ведущая к Триполи, имела, вероятно, стратегическое значение, являясь неким заградительным барьером на пути неприятельских войск, ибо назначение "лежачих полицейских" на ямах в асфальте, глубиной до четверти метра и заполненных водой мне до сих пор не понятно. Хорошо я смог пристроиться в кильватере впереди идущего Мерседеса, который регулярно скрежетал порогами по асфальту, и смог лавировать между воронками. Через несколько километров, полоса препятствий закончилась и к своей радости я обнаружил весьма сносное дорожное покрытие. Минут пятнадцать поиска и я в отеле. Русскоговорящий персонал, сразу насторожил меня, ничего кроме высоких цен это не предвещало. Но неужели я не заслужили комфортный отдых, после почти трех дней пути - пусть дорого, но я бросился в объятья четырехзвездочного сервиса.

 

 

Дальше

Назад